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30 oct 2010

En memoria de Miguel Hernández. (30OCT-1910/28OCT-1942) Luz de tierra.

.
Miguel Hernández. 
Orihuela. 30 Octubre 1910 - Alicante 28 Marzo 1.942

Miguel Hernández en la Sierra de Orihuela. 1934. 



Las Dos Españas. Que tópico tan triste, y aún presente. Quizá pocas vidas reflejen mejor que la de  Miguel todo lo mejor y lo peor que los españoles hemos creado-destruido con esa querencia cainita, que sigue viva y rozagante hasta nuestros días, ya en pleno siglo XXI.

Lo mejor: Un quinceañero ha de dejar su bachillerato, becado por los jesuitas, por orden paterna para atender al rebaño de cabras familiar. A fuerza de talento, voluntad y algunos amigos generosos (Aleixandre, Neruda, Cossío...) aquel mocete cabrero cuaja apenas unos años despues en uno de las más espléndidos poetas españoles de la historia. Quizá desde Jorge Manrique nadie supo llorar una pérdida como él con apenas 25 años llora en su "Elegía a Ramón Sijé"

Poema Elegía A Ramón Sijé de Miguel Hernandez
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me
ha muerto como el rayo, Ramón Sijé,
a quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas,
y órganos mi dolor sin instrumentos,
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler, me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo voy
de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano está rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes,
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero mirar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera,
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas
y tu sangre se irá a cada lado,
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas,
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.


Lo peor: En su mejor momento como marido y poeta, estalla una guerra entre hermanos. Si el bando "nacional" le mata a su admirado Lorca ;  los milicianos comunistas matan al padre de su novia, Josefina Manresa. (*Manuel Manresa era guardia civil leal a la República)

Tristemente, la administración republicana no abonará la pensión a la familia que el guardia atendía, que queda sin ingresos durante la guerra. Morirá así el hijo mayor de Miguel, por la miseria del bando republicano. Mientras, el poeta -espoleado por el asesinato de su admirado Lorca- lucha en el frente por esa misma república, en defensa de sus ideales. Pese a la ayuda de algunos abnegados amigos acabará preso. Condenado primero al paredón, es luego conmutado por pena de 30 años que nunca cumplirá pues sucumbirá apenas tres años despues al tifus y la tuberculosis. Muerto sí, olvidado nunca. (Aquí detalle de su biografía)

Sin el enorme trabajo de sus amigos por recuperar y abrillantar su memoria durante los años oscuros, hoy no ocuparía el lugar que merece. Por su poesía, por su compromiso. Con razón o sin ella en sus ideas, hoy nos quedan sus versos. Tantos de ellos, frescos como el primer día. 

Vientos del pueblo me llevan, 

vientos del pueblo me arrastran, 
me esparcen el corazón 
y me aventan la garganta.


Los bueyes doblan la frente, 

impotentemente mansa, 
delante de los castigos: 
los leones la levantan 
y al mismo tiempo castigan 
con su clamorosa zarpa.


No soy un de pueblo de bueyes, 

que soy de un pueblo que embargan 
yacimientos de leones, 
desfiladeros de águilas 
y cordilleras de toros 
con el orgullo en el asta. 
Nunca medraron los bueyes 
en los páramos de España.


¿Quién habló de echar un yugo 

sobre el cuello de esta raza? 
¿Quién ha puesto al huracán 
jamás ni yugos ni trabas, 
ni quién al rayo detuvo 
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza, 


vascos de piedra blindada, 
valencianos de alegría 
y castellanos de alma, 
labrados como la tierra 
y airosos como las alas; 
andaluces de relámpagos, 
nacidos entre guitarras 
y forjados en los yunques 
torrenciales de las lágrimas; 
extremeños de centeno, 
gallegos de lluvia y calma, 
catalanes de firmeza, 
aragoneses de casta, 
murcianos de dinamita 
frutalmente propagada, 
leoneses, navarros, dueños 
del hambre, el sudor y el hacha, 
reyes de la minería, 
señores de la labranza, 
hombres que entre las raíces, 
como raíces gallardas, 
vais de la vida a la muerte, 
vais de la nada a la nada: 
yugos os quieren poner 
gentes de la hierba mala, 
yugos que habéis de dejar 
rotos sobre sus espaldas.


Crepúsculo de los bueyes 

está despuntando el alba.


Los bueyes mueren vestidos 

de humildad y olor de cuadra; 
las águilas, los leones 
y los toros de arrogancia, 
y detrás de ellos, el cielo 
ni se enturbia ni se acaba. 
La agonía de los bueyes 
tiene pequeña la cara, 
la del animal varón 
toda la creación agranda.


Si me muero, que me muera 

con la cabeza muy alta. 
Muerto y veinte veces muerto, 
la boca contra la grama, 
tendré apretados los dientes 
y decidida la barba.


Cantando espero a la muerte, 

que hay ruiseñores que cantan 
encima de los fusiles 
y en medio de las batallas.



15 feb 2009

70º Aniversario de Antonio Machado

El próximo Domingo 22feb09 estaremos de nuevo en el sevillano Estadio de la Cartuja. Según la previsión de la meteo, gozaremos de uno de "Estos días azules y este sol de la infancia..." cuyo recuerdo acompañó a Machado hasta su muerte, exiliado en Colliure (Francia) el 22 de Febrero de 1.939. Estos 70 años exactos de la muerte del poeta han sido una de las razones que me convencieron para hacer la Marasevi 09, mi único maratón de asfalto del año.

Un pequeño tesoro familiar:
Portada de la edición austral impresa en Madrid el 29ene 1.959.

50 Años en sus páginas ya.

La poesía de Don Antonio siempre me ha tocado de una forma especial: Por lo sencilla, por lo honda. No soy ningún especialista literario para destacar la poesía machadiana. Sólo puedo decir que me llega su empeño por decir las cosas más hondas o sutiles, con las palabras más llanas y sencillas. Valga como declaración de intenciones la contenida en "Juan de Mairena":

(Clase de retórica y poética)
-Sr Pérez, salga usted a la pizarra y escriba: "Los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa".

El alumno escribe lo que se le dicta.
-Vaya usted poniendo eso en lenguaje poético.
El alumno, despues de meditar, escribe: "Lo que pasa en la calle"

-No está mal


Como ejemplo de adonde llegar por ese camino, me quedo con los últimos versos de

A un olmo seco
"....Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que, rojo en el hogar, mañana
ardas, de alguna misera caseta
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hacia la mar te empuje,
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera."


Su vida tambien me atrae, llena de las más sorprendentes aventuras para el hombre menos aventurero que uno imaginarse pueda: Nace el 26 de Julio de 1.875 en el sevillanísimo Palacio de Liria. Su familia se muda a Madrid en 1.883 y se educa en la Institución libre de Enseñanza. Visita París en varias ocasiones. Comparte amistad con Rubén Darío, JR. Jiménez, Unamuno y Valle Inclán, entre otros. Se traslada en 1.907 como catedrático de francés a Soria. Allí se enamora de su alumna de 15 años Leonor, con quien casa 2 años despues. Se empapa del paisaje castellano, al que cantará como pocos. Melancólicos años de viudo en Baeza a partir de 1.912. Doctorado en Fª y Letras en 1.918, y traslado a ejercer a Segovia. Amor platónico por Guiomar -Pilar Valderrama- a partir de 1.924. Los postreros años, de periplo republicano por Madrid, Valencia, Barcelona...y los fríos días finales del exilio en la costa francesa donde hoy reposa aún su cuerpo.

Cuando decidí hacer la Transpirenaica hace ya unos años, salí de Irún con dos compañeros rumbo al Mediterráneo. Tras cruzar el pirineo navarro, los tresmiles oscenses y los valles catalanes, quise terminar precisamente en Colliure, ante la tumba del poeta. Quizás su làpida sea uno de los mejores testimonios de las Dos Españas, ay, eternas.

Haremos pues esta semana a la inversa el viaje del poeta: Bajando ahora del Guadarrama a Sevilla. Aquí os dejo algunos recuerdos de Machado a su paso por Cercedilla y alrededores:

Iris de la noche
(Dedicado a D. Ramón del Valle-Inclán)

"Hacia Madrid, una noche,
va el tren por el Guadarrama.
En el cielo, el arco iris
que hacen la luna y el agua.
¡Oh luna de Abril, serena,
que empuja las nubes blancas!....

...Yo pienso en campos de nieve
y en pinos de otras montañas.
Y tu, Señor, por quien todos
vemos y que ves las almas,
dinos si todos, un día,
hemos de verte la cara. "

Por eso y por muchas cosas más, dentro de una semana estaré bajo la pancarta de Salida en en la Cartuja sevillana, con más miedo que respeto a los 42k. Por delante, unas cuantas horas de viaje interior bajo el sol. ¡Va por usted, Don Antonio!

¿Tu verdad? No, la Verdad,
y ven conmigo a buscarla.
La tuya, guárdatela.

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